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这晚之后，傅岹然没再出现。

闻九天搬出了这间宾馆，住回了剧组统一安排的地方。两天后，他回到片场继续工作，没什么人再提傅岹然的事。

但是傅岹然还在，他仍然在横店，也仍然悬在闻九天的头顶。

闻九天知道傅岹然并未放过自己，只是他有一种预感：这次或许真的不一样了。

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傅岹然在一片昼夜不分的混沌中度过了几天----至于是几天，他也不知道。

他靠尼古丁和酒精麻痹自己，纸张上画满了不知所谓的粗粝线条，力透纸背，像一个求生不得求死不能的生命在张狂起舞。

傅岹然知道，自己对闻九天的感情是畸形的。可于他而言，畸形反倒是一种正常，他的生命里挑不出一件不畸形的东西。

“找到自己真正要做的事…” 傅岹然领口大敞，胸前伴着呼吸微微起伏，“谁又真的活过呢。”

傅岹然伸手想去够一旁的酒瓶，却发现它已经空了。他仰头躺在沙发上，眼神直直的。他脑海里回放了很多很多个过去，幼年在纽约的贫民窟每夜伴着枪声和警笛入睡、忽然有一天来了个陌生的男人让自己管他叫爸爸、被带回国后跟着语言不通的老师学画画……然后毫无征兆的，他被推到了人群的焦点处，人们交口称赞说他是个天才。

傅岹然像一个提线木偶，被*控着站在舞台中央，没有半分自由意志。直到，闻九天出现了。

在闻九天身上，傅岹然第一次有了自我；在闻九天出现以前，傅岹然“从未真正活过”。

傅岹然不知不觉昏睡了过去。酒瓶哐当一声落了地，与此同时画笔从他指间滑下，悄无声息地滚到了地毯的死角，暗无天日的地方。

这一觉不知睡了多久。傅岹然再次睁开眼皮时，是被一阵持续不断的敲门声吵醒的。他不耐烦地揉了下眉心，抓起床边的固定电话打算向前台投诉。

入住的时候傅岹然明确说过不允许被打扰，他很久没见过这么没眼力见的宾馆了。

门外的敲击声仍旧有规律地响着，不厌其烦。等电话接通的时间，傅岹然被吵得心烦意乱，一秒都忍不了了。

傅岹然头发耷在额间，几日未剃的胡渣让他显得成熟又颓唐。他扔开话筒，顶着一张阴沉的脸走到门口，“谁让你----”